Los amores de Platón

Como los febriles febreros,

las palabras yacen,

como volcán en actividad...

Las miradas impacientes

subrayan el intenso deseo,

mas las extremidades del ser,

permanecen.

Apenas se aproximan, se apartan.

Apenas se conocen, se gustan.

Apenas se hablan, se llaman.

Y te preguntas si de verdad pasó,

y me preguntó sentirá lo mismo.

Las mentes dibujan un futuro,

pero el presente calla cuando apareces.

Las sonrisas acurrucan el beso,

pero la despedida se obsesiona por el destino.

Así, desaparecen en el tiempo,

pero no de la memoria.

Así, alimentan el sueño,

pero no la realidad.

De la libertad...

Sonido inquebrantable,

frecuencia infinita,

razón prolongada,

energía hecha,

trizas corazón;

y la garganta...

solemne en el suspiro,

ruidosa en el conflicto

pero solloza en la ira.

Respiro febril

tras la muerte anunciada

de la libertad,

de un límite amplio pero severo,

de un sentido certero pero irónico.

Supresión incandescente

de la autonomía de su voz

la dejan lánguida apenas,

herida para comenzar,

viva para expectar:

el advenimiento de su muerte,

el suicidio de sus ideales,

el naufragio de sus memorias,

Sofocan la misericordia

y la compadecencia,

por la reclusa de sus ojos...

Lastiman la soberbia,

y la hipocresía

por la certeza de sus labios...

Carecen de fuerzas sus reclamos

y lastiman su voz...

Ella pretende llorar

para humedecer su garganta

ya sin aliento...

Los días agotan su esperanza

y desea pero no busca la libertad,

porque sabe que le será negada,

porque sabe que el mundo volteará sus ojos,

porque sabe que le espera deambular

con el propósito eterno

pero futil de todo ser humano:

saber porqué está aquí.